第8章 给你脸了

陈守拙刚把四百二十块钱拍在炕桌上，后背的寒气还没散。

刘桂芳却没笑。

她盯着那卷大团结，手指在围裙上蹭了蹭，先数钱。

一张。

两张。

三张。

纸钞的油墨味，在热炕头上散开。

数到最后一张，刘桂芳手背上的青筋都鼓了起来。

她没问钱从哪来，也没问儿子怎么赚的。

她只把钱捋平，用灰布包严，塞进炕柜最底下。

上锁。

拔钥匙。

钥匙被她攥进手心。

“赵德柱那边。”刘桂芳转过头，看着陈守拙的眼睛，“你小心点。”

陈守拙心口一热。

这几天，老舅陈广发肯定把食堂打饭、席面翻脸那些事，全倒给她听了。

可她没劝他忍。

也没骂他惹事。

这一句“小心点”，不是对毛头小子说的。

是对老陈家当家男人说的。

“妈，你放心。”

陈守拙声音不高。

“我心里有数。”

话音刚落，外头风卷着雪沫子，撞得破木门咣当一声。

像有人在催命。

下午两点。

红旗街废品站后院的破铁皮喇叭，突然炸响。

“陈守拙！”

“站长办公室！”

院子里分拣废铁的几个人，全停了手。

墙根下，有人揣着袖子笑。

“完了吧？”

“最近天天往信托商店跑，赵站长能不知道？”

“临时工还想发财？这波怕是要栽。”

陈守拙把手里的废铁往筐里一扔。

“咣当。”

他抬脚就往二楼走。

手腕上的上海牌旧手表轻轻一震。

老白在袖口里冷笑。

“来了。”

陈守拙没低头。

“让他来。”

站长办公室在二楼。

门一推开，劣质大前门烟味混着煤炉子的焦味，直呛嗓子。

赵德柱坐在宽大的办公桌后，手里端着搪瓷茶缸，没抬眼。

桌子对面，摆着一把矮木椅。

靠背缺了半截。

站里人都知道，那叫“批斗椅”。

谁坐上去，先矮半头。

陈守拙走过去，大马金刀地坐下。

背脊挺直。

硬是把破椅子坐出了太师椅的架势。

赵德柱吹了吹茶叶沫子，终于抬眼。

“小陈啊。”

他拖着长音，把一本旧登记簿推到桌边。

“有人举报你。”

“盗窃站内物资，私自售卖。”

屋里安静下来。

煤炉子里的煤块，烧得劈啪响。

陈守拙连眼皮都没往登记簿上撩。

上午马三儿刚在街角被他诈出底细。

下午赵德柱就拿登记簿发难。

这本破簿子里写了什么，不重要。

重要的是，赵德柱急了。

陈守拙靠在椅背上，看着那张油光满面的脸。

“赵站长。”

“你说的是哪批物资？”

他顿了顿。

“登记簿上的？”

“还是你小舅子摔碎的那面穿衣镜？”

赵德柱脸上的肥肉猛地一抽。

“陈守拙！”

他一巴掌拍在桌上，茶缸里的水都溅了出来。

“你少跟我打马虎眼！”

“贵重废旧物资流失，这是要吃牢饭的！”

吃牢饭。

三个字砸下来，换别人腿都软了。

陈守拙却笑了一下。

这波忍不了。

他双手按住膝盖，慢慢站起身。

十九岁的骨架已经长开。

这一站，影子直接罩在赵德柱的办公桌上。

赵德柱下意识往后一仰。

陈守拙双手按上桌沿，身体前倾。

两人的脸，隔着半张桌子。

“赵德柱。”

连站长都不叫了。

赵德柱绿豆眼里闪过一抹慌。

陈守拙声音压得很低。

“你跟马三儿在街口饭馆喝酒的事，我不提。”

赵德柱脸色一变。

“你去后院库房翻东西，拿袖子蹭灰的事，我也不提。”

赵德柱嘴唇抖了一下。

“去年冬天。”

陈守拙死死盯着他。

“你把站里三车废铁拉到城北废品站。”

“钱塞进自己腰包。”

“这事，我还不提。”

办公室里死一样静。

只有赵德柱粗重的喘息声。

他端着茶缸的手悬在半空。

指骨发白。

茶水在缸子里直晃。

不是气的。

是怕的。

陈守拙直起身，拍了拍手上的灰。

“下个月改革。”

“你走你的阳关道，我过我的独木桥。”

“各凭本事。”

他说完，转身就走。

“砰！”

门被重重甩上。

门框上的灰，扑簌簌往下掉。

屋里。

赵德柱瘫在椅子上，半天没动。

走廊里没生火。

冷风顺着破窗户缝往里扎。

陈守拙脚步没停，大步往楼下走。

手腕上的上海牌旧手表贴着皮肤，轻轻震动。

“他在抖。”

老白的机械音在袖口里响起，带着压不住的兴奋。

“我看见了。”

“他怕的不是这三件事。”

老白啧了一声。

“他怕的是，你手里还捏着多少见不得光的烂账。”

陈守拙踩着木楼梯。

咯吱。

咯吱。

“你不怕他狗急跳墙？”老白问。

陈守拙脚步一顿，停在楼梯拐角。

窗外，铅灰色的云层压在红旗街上空。

又要下雪了。

“怕。”

他手指蹭过表蒙子上那道深划痕，眼底发冷。

“但我更怕他以为我跟我爸一样。”

“只记。”

“不还。”

老白沉默了。

当年陈广福在废品站，看透了赵德柱的猫腻。

可为了保住饭碗。

为了家里那几张嘴。

他把所有事都烂在肚子里。

陈守拙不走这条路。

刀子得亮出来。

不亮，别人就敢往你脖子上架。

夜半。

风雪砸得陈家西屋的窗户纸哗啦乱响。

陈广发在炕头打着震天响的呼噜。

陈守拙裹着破棉被，盯着黑漆漆的房梁。

手腕上的旧表贴着胸口。

热度透过铁壳，钻进皮肤。

“喂。”

老白的声音忽然冒出来，压得很低。

“没睡。”

“有个事。”

老白顿了顿。

“今天下班，赵德柱没回家。”

陈守拙翻了个身，面朝墙壁。

“他在办公室干什么？”

“坐着。”

“坐了很久。”

老白声音里没了平时那股欠劲。

“后来，他打了一个电话。”

陈守拙眉头拧紧。

“打给谁？”

屋里只剩风声。

老白停了足足五秒。

“没听清。”

“他捂着话筒。”

陈守拙没说话。

老白继续道：“但他拨号之前，翻了一个很旧的电话本。”

“翻到了最后一页。”

陈守拙呼吸一停。

旧电话本。

最后一页。

能让赵德柱在极度恐惧下，躲在办公室里翻到最后一页去求救的人，绝不是马三儿那种街头混混。

也不是站里哪个正式工。

陈守拙在黑暗里攥紧拳头。

他逼赵德柱亮刀。

赵德柱却转头去请人。

那条藏在红旗街废品站后头的大鱼，终于要露头了。

陈守拙在黑暗里翻了个身——明天，先去还债。他爸的账，他妈的腰，全家的脸——一笔一笔清。